* * *
Страдания живут, и больше их к истоку,
От них не откупиться, не сбежать,
И лишь одно мне непонятно только,
Какая в них, страданиях, благодать?
А Небо знает, но не скажет скоро,
Не скоро принесет об этом весть.
Уж лучше головы о том не комкать,
Коль есть страдания, то и нужда в них есть.
* * *
Осенняя заря больная –
Сухой собачий нос,
И, кажется, что невменяем
Реки продрогшей плёс.
Не видно птиц, не слышно крика,
Их песнь обречена;
Трава посохла – повелика,
Полынь черным черна.
Род комариный не судачит –
Забыл писклявость нот.
Так бледно день осенний начат,
Какой же будет ночь.
* * *
За правду не жди пышек,
Голос у правды груб,
Много каменьев, шишек
Схлопатывает правдоруб.
Под корень таких рубят,
Таких глушат в упор,
Но не выводятся люди –
За правду хоть под топор.
* * *
Да, человек умнеет,
Время его растит,
Многое он умеет,
Многого он достиг.
Служит ему электроника,
Как родине атташе.
Стихия его пусть тронет, так
Останется без ушей.
Сложил здесь, а там вычел,
Здесь с допуском, там – без.
Много он нахимичил,
Технический ладя прогресс.
Рассудок его вьётся,
Старается – на подъём.
Сам скоро не разберётся
В хитросплетении своём.
* * *
Тучи серые, тучи севера,
С тучи сыплется влаги гнус,
Много сырости здесь насеяно,
Осуждать её не берусь.
Непролазица аж по ступицы,
Аж скукожишься – ну и день,
Не останешься и не сдвинешься,
Света ниточку не продень.
Неурядица, неудобица,
Разливается бьёт сердца.
Друг, нам пятится от распутицы
До конца видать, до конца.
* * *
Заливает, заливает –
Не дорога, а река.
Что поделаешь – бывает,
Приключается пока.
Кто истыкал шилом тучи?
Кто нещадно воду льёт?
Мне ли одному наскучил
Бесконечный водомёт.
Только где-то жарит лето,
И намёка нету туч.
Опадают листья с веток,
День прожарен и тягуч.
И ни корешка для жита,
Засуха сожрала всё…
А у нас здесь всё размыто,
И ещё рвань туч несёт.
«…а у поэта – ничего…»
(Ю.Мориц)
Хватит умалять поэтов,
Беззащитны… то и сё,
Целят в них из пистолеты,
В глубь, на скалы их несёт.
Нервы у бедняг наружу,
И теплом обнесены:
Лишь сухарики на ужин,
Боль с фасада, со спины.
Фрукты не для них на блюде,
Им страданья на пути…
Ладно, все поэты – люди,
Хоть ты как их раскрути.
* * *
Слова ты подбираешь метко –
Готов романа реквизит…
А кто-то может табуретку
Одним ножом изобразить,
А кто-то ловко ладит печи,
А кто-то дока сделать квас…
Кругом художники, конечно,
Но разный материал у нас.
СВОБОДЕН
Свободен я, как в поле ветер,
Куда хочу, туда лечу.
Без денег хорошо на свете –
За то, за это не плачу.
На лавочке сижу бесплатно,
А захочу и полежу.
Башмак мой латан перелатан,
А что в желудке – не скажу.
Ни от кого не жду доклада,
Я не Тиберий, не Тацит.
И на работу мне не надо,
Работа нынче дефицит.
Свободен я от стрел Амура,
Амур от денег не отстал…
Нет, я не странная натура,
Я, просто, всем не нужен стал.
Не ведаю – кому в угода –
Не в сторону мою закон.
Спасибо, кто мне дал свободу,
И низкий, низкий им поклон.
По паспорту не скоро старость,
А кажется, что рядом. Вот.
Ах, как моя душа устала
От предоставленных свобод.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
На книгу "Мир, в котором почти ничего не происходит" - Наташа Дивак Сильные книги оставляют сильные эмоции...Это стихотворение родилось после прочтения книги моего друга и, во многом, учителя. Олег, спасибо тебе за истину, которую ты несёшь миру, где почти ничего не происходит))).
Философу - Дроздов Иван Викторович Поэтический протест автора против позитивизма всех форм,котрый есть самосуицид философии в её этимологическом значении.
